她举起杖剑，火焰自烛台般的结构中涌现，仿佛活过来的长蛇，飞射而出，绕过障碍，然后缠绕在锁定的人身上，死死勒紧。

“唔——！”

窒息。

被抓住的是一个近乎迟暮的老人，他被落下了，疲惫到本就喘不过来气，如此受到袭击，更是几乎无法完整地呼吸。

灼烧、溃烂。

他已经不知道到底是哪个更难受了，唯独求生不得、求死不能的挣扎快要停滞。

一秒。

两秒。

眼前的老人很快便在原地踱步片刻便重重倒地。

身上的火焰仍在灼烧，烧透了那身与破布无异的单薄衣物，带给他冬季将至前的过度的“温暖”。

而其他激进派的黎明游侠，他们挑起了人潮，而现在却鲜有踪影可循。

懦夫一词已经无法用来形容他们的令人发指，罪人一词也不足以概括他们的过错。

唯有死亡，没有任何的修辞，继续在众人的上空收割着灵魂的伤痛。

嗖——

一支飞箭射出，将远处逃走的贫民射穿头颅，浑浊的髓液自破开的边缘泼洒，即刻毙命。

一个个身影掠过她们，继续追逐着那些肮脏的贫民。

杀手越来越多，而无辜者却越来越少。

那些可怜的贫民要是死完了，也许短短几年便不会有人再记得曾经这一夜发生的悲剧。

影庭的杀手不会诉说真相，其他人也一样。

……因为没有去说的必要。

谁在乎，在乎又能怎样？

死去的人，就连自己的死因都无法诉说，又怎么做得到去宣扬真相。

……

夜色深了，城市里燃起了一团团火焰。

善后的人追着杀手们的步伐，将那些杀死的人点燃，焚烧他们的尸骸，以此减少后患。

人们的脸上倒映出火光的阴影，却如同经过畜生的焚化地一样，毫无感触。

追杀不知是否到了尽头。这座城市用残酷的现实回应了给那些理想主义者——

很多时候，恶意不是明晃晃的敌对，而是泛滥的漠视。

就连野蛮的屠杀都成为可以忽视的存在，所谓的希望还会萌发吗？

如此事迹，就算是再如何坚定的理想主义者都要犹豫。

走在街上，望着道路左右的小道，一处又一处的火堆冒着火焰，却仍是有种无法驱散的悲凉。

——来自于心灵的悲凉。

也许珀拉斯卡的人还能得救，但自救要等到什么时候……

先贤可以挽救他们无数次，但没有先贤，或许珀拉斯卡只有注定腐烂的未来。

鞑特和沃尔走在赛场外的街道上，望着迟来的惨景，他只觉得无力。

地平线外仍能看见风暴的边缘，他多么希望，那场灾难能够成为那些嗜血者的坟场。

恶灵诅咒：第一位温迪戈三月天